A vida tende a ser complicada para os que não nasceram para os outros. É que é difícil apaixonar-se pelas pessoas - elas vem e ficam e vão embora -, de modo que o olho se acostuma a ver o outro como só mais um outro, por mais que este outro seja visto todo dia. A vida tende a ser complicada para os que se apaixonam por detalhes, porque o toque, o jeito de segurar uma caneta, de ajustar os óculos, de apoiar a cabeça numa das mãos - isso tudo vai embora, e o que resta é só o resto. Então a vida destes, dos nascidos para poucos, tende a inflamar cada vez mais, tende a doer a cada sinal de abandono, de desleixo, de revirar de olhos, e ela, a vida, passa a contar apenas com momentos de epifania, de doces amargos. Os corações, sempre frágeis com seus átrios de plástico e miocárdios de papelão, viram bélicos, atentos à menor menção de ataque - qualquer movimento brusco é um canhão que dispara. E essa fúria contida faz a fúria dos outros, que por vezes não entendem a necessidade de protegerem-se dos furiosos dissimulados. A vida tende a ser dolorosa para os que não se tem com os outros.
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